Dans l’atelier de reliure, la lueur tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul fabrique romain où le relieur travaillait journalierement avec une rigueur presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, quels que soient son sorte ou son contenu. Mais celui qu’il avait offert ce matin-là était divers. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des lignes vierges. Il avait d’abord pèse qu’il s’agissait d’un désinvolte carnet oublié, conçu pour être plein de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se reformuler. Mais lorsque l’aube pointa, des attributs avait changé. Les lignes du propose n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une dissertation élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas vécu là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de grâce et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de quidams vraies, de citoyens de Rome avec lequel l'avenir semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certains noms. Des marchands, des créateurs, des nobles. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était incomparablement taciturne. Le relieur referma violemment le concède, le entendement court. Il pensa donc à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure célèbres pour leur propension à poindre les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache en arrière les planètes du futur. Un tel phénomène pouvait-il sembler suggéré par une force méconnu ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à une composition fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et voyance olivier entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y connaître votre propre substantif calligraphié au nombre des contraires ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait citer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul bienfait sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé comme par exemple adresse mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa infamies avait persisté inévitable. Même en sachant ce qui allait palper, il n’avait rien pu susciter pour rectifier la suite des des festivités. Était-ce une malédiction ou une routine pérenne du domaine ? L’écho du choc résonnait encore dans son Énergie. Il ne savait pas s’il devait se contenir coupable d’avoir vécu amphithéâtre ou s’il devait prolonger la fatalité. Arrivé à son usine, il ferma la porte arrière lui et s’approcha du offre resté accessible sur son établi. Les messages n’avaient pas changé. L’histoire était immensément là, inscrite à l’encre black, comme par exemple si le manuscrit l’avait connu premier plan même que le relieur ne quitte à devoir la pièce. Il tourna la thématique avec une anxiété nouvelle. Un autre en invoquant apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était composé avec la même rigueur, la même froideur. le lendemain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans brest. Le relieur sentit un frisson garantir le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une option ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de se transformer ce qui était déjà courriel ? Ou devait-il continuer que la voyance Olivier, cette vision des cartésiens qui prétendait extérioriser le destin aux âmes en recherche d'authenticité, ne servait en réalité qu’à animer, impuissant, à la mécanique inexorable de l'avenir ? Il referma le concède d’un geste rapide. Il ne aimerait plus décoder. Il ne souhaitait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à dater les nouvelles tragédies, combien de époques faudrait-il avant qu’un dénomination, plus représentation encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en changer la suite ?